9 авторских стихотворений
.
1
Холодом убийственной печали, Сердцем, что когда-то любило, Острыми, как лезвие, лучами Угасающего светила;
Шёпотом разрывая безмолвие, Шёпотом, срывающимся в крик, Вопрошаешь себя:
«В какой момент решил ты, Что разумом — молод, а душою — старик?»
«По какому праву судил о себе Как о человеке со стороны, человеке незнакомом?»
«Банальна мысль о твоей судьбе, Не отягчена философским изломом»
«Как не совестно тебе говорить, Что жизнь человека — пуста и напрасна? Когда ты уже перестанешь ныть?! Ты ведёшь себя безобразно!»
Возникая в тумане забытых идей, Воспоминание одно над другим вырастает:
«Прекращай уже мучать людей! Будто мне своих проблем не хватает!»
Задувая огонь осторожными взмахами, Стараясь не затушить, но так, чтоб никто не видел, Трясёшься, окутанный своими страхами…
«Жизнь еще свою не возненавидел?!»
Да и это ли жизнь, Когда стыдно за каждое слово?
(Хватит ныть!)
Горькое чувство отнюдь не ново…
Жгучая боль в груди закипает — Сердце эту боль ещё не забыло, Мозг думою тяжёлой могилу ему копает… Оно терпело долго, но не выдержало: взвыло…
Заплутавшей звездою тело моё покинуто, Она, кажется, нашла свой приют. Моя же душа всеми снова отринута... Что ж, мне неплохо и тут...
. .
2
Звон хрусталя врезается в череп, Резкий свет разъедает глаза. Хватит с меня истерик! Чувства мои — моя гроза.
В груди дыхание замирает: Душит меня моя тоска… Как мячом — сердцем моим кто-то играет, Сердцем, вырванным под страхом спускового крючка.
Синим пламенем адский огонь разгорается, Боль моя — моя тварь. Убить меня она не пытается… Может, жаль?
Смерти я уже давно не боюсь, Может, я — больцмановский мозг? Оставлю эту идею — позже над ней посмеюсь. От лица огня тает воск…
Зароюсь в догорающие угли… Тело моё душа ли покинет? Или, может, я уже умер? Может, бытие моё — моё наказание отныне?..
. . .
3
Скажи мне, друг, чего боишься ты? Предательств, искушений, суеты? Стрелы печали, за стрелой любви летящей, Пронзающей сердца и рушащей мечты?
Скажи, приятель, будь со мною честен, Что мог бы ты у бога попросить? Куда бы привела тебя златая нить? Туда ль, где был бы ты всегда уместен?
Ты на страданья обрекаешь сам себя… Почто ты мучаешь свою больную душу? Вериги тяжкие, едва ли не любя, Ты носишь, как доспех, — наружу!
Тщеславен ты, иль искренне не видишь Своих пороков шёлковую сеть? Себя ли неподдельно ненавидишь Или желаешь лишь внимание привлечь?
Молись не за себя и пояс затяни потуже! Тебе ль печалиться о собственных грехах? Ведь ты уже в аду — а дальше будет только хуже! Ты бестелесен. От тебя остался прах…
. . . .
4
РАНЬШЕ НАС
Вечно правый погибнет в сражении, Вечно трезвый утопится в море, Вечно старый убьёт все сомнения И удавится, сгинув в просторе.
Кого же считать за покинутых страхом? Кого казнить за убитую душу? Быть вечно усопшим, иль быть чьим-то прахом? На слёзы кого уповать? Когда хуже: С собой говорить или с нравственным мраком?
Кого проклинать за мнимую трезвость? Кого утопить за старость в почёте?
